Il est toujours curieux de constater que le décès de quelqu’un suscite des réactions aussi diverses qu’inattendues…

Loin de moi l’idée de juger ces comportements, mais plutôt l’envie de les comprendre tant ils sont dissemblables. Il était mon père, aussi ai-je une certaine connaissance de ce qu’est la douleur face à sa disparition.

On croise des personnes atterrées, pour qui il représentait tout. Ces personnes qui vous feraient presque culpabiliser de n’être que triste et pas anéanti. D’autres ne ressentent la douleur qu’en se projetant sur leur propre destin, leur disparition future. Quelques uns veulent vous faire comprendre qu’ils sont extrêmement tristes, comme s’il s’agissait d’une sorte de concours et qu’il faille à tout prix l’emporter…

Certains ne vivent le moment qu’en s’imaginant dans la même situation, vivant leur douleur par anticipation et de manière presque masochiste se condamnant à la revivre une seconde fois… plus tard. On croise aussi une ou deux personnes en colère, une autre qui aurait voulu faire plus, sans être convaincante.

Certains marquent, d‘autres sont immédiatement oubliés. Le regard d’un confrère hésitant à me serrer dans ses bras, les larmes dans les yeux, l’anecdote d’une amie de toujours s’étouffant dans sa gorge, le mot d’adieu de son vieux copain, bref mais expliquant tout, l’éloge d’un de ses mentors, entre rire et larmes…

Difficile de retenir ses larmes. Je sais que certains m’ont trouvé trop souriant, pas assez triste… Je les emmerde. Que voulez vous… Je suis un garçon pudique, je ne sais pas dire ces choses là, je ne sais pas pleurer en public, le beau masque ayant pourtant bien failli craquer pendant la lecture… Ca ne remet pas en question ce que j’éprouvais pour lui.

Je ne dresserai pas le portait d’un héros, du père idéal… Il en était plutôt loin. Maladroit, peu présent, dur parfois. Un peu perdu dans son rôle de père, un peu étranger à ces choses bruyantes et  envahissantes que l’on appelle des enfants. Et pourtant suscitant l’admiration… Les images que je garde sont fortes et précises, bien que peu nombreuses. Marchant, le bras de mon père sur mon épaule dans les rues de Saint germain avec cet incroyable sentiment de fierté ou encore arpentant les couloirs de l’hôpital sous les regards, avec pour commentaires : «  c’est le fils de… ».

Une jeune amie de la famille a écrit une petite phrase très juste… « Je ne le connaissais que très peu, mais la façon dont mes proches en parlaient m’a toujours donné envie de le connaître plus… »

On se rejoint sur ce point… je ne le connaissais que peu et surtout par les autres. Et lorsqu’on écoute ces histoires, on se dit qu’il sera difficile de faire mieux. Je ferai donc autrement…